-Eu não aguento mais isso, saímos de Jacksonville há um mês e tudo o que encontramos foi uma perna quase sendo amputada, isso é loucura! E já sou quase um ex-fumante.
-Paciência meu amigo, logo encontraremos a tal cidade, e porra, pare de ser tão chato, pelo menos ainda temos nossa gaita.
-Não dá pra se fumar uma gaita.
-Amém! Senão era capaz de você acabar com o único motivo de estarmos de pé ainda em uma tragada, essa viagem está lhe fazendo um bem enorme, o cigarro é o demônio, você não se sente mais jovem? mais revigorado?
-Eu vou acabar com você seu filho da puta! Venha aqui!
-Espere, espere! Vês aquilo?
-Não acredito! Então isso é a grande Nova Orleans, um monte de bosta habitada por um bando de lixo! Faça-me o favor...
- Cara, então por todo esse tempo você cultivou mesmo a imagem que esta cidade seria como nos westerns que você assistia com o seu pai quando não tinha nem pêlo no saco? Estamos em 1922 meu caro amigo, sossega esse rabo, vamos lá.
- Pra que viemos mesmo?
- Vou entrar na Big Band do Louis Armstrong, de acordo com o livro que li ele ainda não foi pra Chicago.
- Puta que o Pariu!
